Rencontre avec les papillons et la sérénité sur la piste de Lijia : un voyage entre montée exigeante et découverte culturelle dans la région du mont Dabalunjiu

La renaissance d’un chemin de débardage : retour sur les montagnes de Daba Liujiu

Lorsque mes roues ont écrasé le bitume à l’entrée de la piste forestière de Lijia, je pensais encore à la pente à laquelle j’allais faire face — 8,33 kilomètres, 960,5 mètres de dénivelé positif, une pente moyenne de 8,2 %. Ces chiffres avaient tourné en boucle dans ma tête avant le départ. Mais à peine dix minutes après être entré sur la piste, ces chiffres froids ont été discrètement dilués par la verdure qui déferlait des deux côtés.

La piste forestière de Lijia serpente dans les montagnes de Daba Liujiu, dans le canton de Beinan, à Taitung. Cette forêt peut sembler insignifiante sur une carte, mais c’est pourtant le point de départ de l’histoire de cette piste. À l’origine, elle a été ouverte pour le débardage du bois. À l’époque où l’industrie forestière taïwanaise prospérait, ce type de chemins industriels parsemaient les zones montagneuses de moyenne et basse altitude, chargés d’acheminer les ressources forestières vers le bas. Après un changement d’époque, l’industrie du bois a décliné, et beaucoup de ces chemins ont été soit abandonnés, soit reconvertis. La piste forestière de Lijia a choisi la seconde option — d’un chemin industriel de transport de bois, elle est progressivement devenue un corridor écologique et récréatif. Cette transformation en elle-même est une histoire sur la façon dont la terre peut être réinterprétée.

La piste forestière fait environ 40 kilomètres de long (certaines sources mentionnent 39 kilomètres). Actuellement, la circulation des véhicules est autorisée jusqu’à la barrière jaune au kilomètre 11,5. Au-delà, l’état de la route est bon, mais elle est principalement réservée aux marcheurs et aux cyclistes. L’altitude passe d’environ 50 mètres au pied de la montagne à près de 1 500 mètres. Ce dénivelé vertical traverse plusieurs étages de végétation, et il n’est pas étonnant que l’écosystème y soit si riche et si stratifié. Et le segment difficile et populaire enregistré sur Strava — ces 8,33 kilomètres que je m’apprêtais à relever aujourd’hui — est précisément la section la plus consistante de l’ascension depuis l’entrée de la piste. Les 960,5 mètres de dénivelé sont presque entièrement concentrés sur cette distance, et la pente moyenne de 8,2 % ne fait aucun cadeau. Mais aujourd’hui, je ne veux pas écrire sur les chiffres d’une stratégie, mais sur cette route, cette montagne, et l’état d’esprit que l’on ressent en la parcourant.

Dans le nom « Lijia » se cache la mémoire de la terre

En faisant des recherches avant le départ, l’origine du nom de lieu « Lijia » m’a particulièrement intéressé. Lijia, en langue puyuma, se dit Ligavon, et signifierait « sur une terre fertile poussent des alocasias luxuriants ». Cette image est très frappante — ce n’est pas une image de montagnes et de rivières grandioses, mais une observation très quotidienne, très vivante : la terre est si fertile que même une plante aussi commune que l’alocasia peut y pousser avec une vigueur particulière. Cette logique de dénomination révèle une relation méticuleuse entre les ancêtres puyuma et cette terre. Ils connaissaient chaque centimètre de sol sous leurs pieds et savaient interpréter la qualité de l’environnement à travers la vigueur des plantes.

La région de Lijia est depuis toujours le territoire de chasse traditionnel et la zone de culture des tribus puyuma. Pour la tribu, cette forêt n’a jamais été un espace vierge « en attente de développement », mais un foyer chargé de souvenirs de vie, de chemins de chasse et de sagesse agricole. Lorsque je pédale sur cette piste forestière, bordée d’une végétation secondaire dense et de diverses plantes indigènes, je pense souvent que cette forêt d’apparence sauvage est en réalité un empilement de couches de mémoire humaine — des sentiers de chasse des ancêtres de la tribu, aux routes de débardage ultérieures, jusqu’au corridor écologique que je traverse aujourd’hui à coups de pédales. Chaque étape a laissé des traces sur cette terre, mais tous ceux qui viennent après ne savent pas nécessairement les reconnaître.

Pédaler sur une route chargée d’une histoire aussi multiple, je pense que plutôt que de simplement rechercher des données de montée, il vaut mieux ralentir un peu pour ressentir l’épaisseur du temps accumulée par cette forêt. C’est aussi pourquoi, même lorsque la pente est si raide que je suis à bout de souffle, je m’arrête délibérément à certains virages pour regarder autour de moi — pas seulement pour reprendre mon souffle, mais aussi pour accorder un peu plus de temps à cette montagne devant moi.

En discutant avec un ancien du coin à l’aire de repos en bas de la montagne, il m’a raconté qu’à l’époque où la piste servait encore au transport du bois, on voyait souvent des camions chargés de bois descendre lentement, soulevant un nuage de poussière. À cette époque, la piste forestière de Lijia était une route chargée d’activité économique et de moyens de subsistance, avec un rythme totalement différent d’aujourd’hui. Aujourd’hui, le grondement de ces camions a disparu, remplacé par le passage occasionnel de cyclistes et de randonneurs, et plus souvent encore, par le seul bruit du vent, des chants d’oiseaux et le rythme de mes propres pédales. Ce processus de transformation d’un chemin industriel en corridor écologique et récréatif s’est produit dans de nombreuses régions montagneuses de Taïwan, mais la piste forestière de Lijia, grâce à sa position géographique relativement isolée et à son faible niveau de développement, a conservé davantage de son caractère originel, sans être diluée par un tourisme excessif.

En pédalant sur une telle route, j’imagine souvent ce à quoi elle devait ressembler si je remontais le temps jusqu’à l’apogée de l’exploitation forestière. Peut-être une scène animée de véhicules chargés de bois allant et venant, ou peut-être les traces quotidiennes des membres de la tribu faisant la navette entre les terrains de chasse et le village. Ces imaginations donnent à la pratique du vélo une dimension supplémentaire de profondeur temporelle — je ne suis pas seulement en train de gravir une pente, je lis plutôt une page de l’histoire de la rencontre entre la montagne et l’homme.

Papillons, oiseaux et lucioles : le trésor écologique au cœur de la piste forestière

Si vous me demandez ce qui m’a le plus marqué sur la piste forestière de Lijia, la réponse ne sera pas la pente, mais les vies que j’ai rencontrées en chemin.

Cette piste forestière est réputée pour sa richesse écologique. Au printemps et en été, les plantes des deux côtés de la piste fleurissent successivement — le troène à fleurs de montagne, le sureau à feuilles de sureau, l’ophiorrhize, le clinopode, le deutzia de Taïwan. Ces noms ne m’étaient pas familiers au départ ; je les ai identifiés plus tard en consultant des documents. Mais en pédalant, je pouvais effectivement sentir dans l’air un parfum floral subtil, mêlé à l’odeur humide caractéristique de la forêt après la pluie. Ces fleurs attirent une multitude de papillons voletant, qui se faufilent entre les buissons des deux côtés de la pente raide. Parfois, quelques papillons traversent ainsi devant mon vélo, « grimpant » avec moi sur un petit tronçon, avant de tourner et de disparaître dans la profondeur de l’ombre des arbres.

La piste forestière de Lijia est un segment réputé pour l’observation des papillons, et ce titre n’est pas usurpé. Le passage qui m’a le plus marqué se situe à un virage où la pente s’adoucissait légèrement. Alors que je m’arrêtais pour reprendre mon souffle, cinq ou six papillons s’attardaient devant moi parmi les fleurs sauvages basses. Ce tableau était plus naturel et plus authentique que n’importe quel sentier touristique soigneusement conçu, car ici, rien n’a été aménagé délibérément pour le tourisme ; tout est l’état originel de la forêt.

Outre les papillons, la piste forestière compte plus de 50 espèces d’oiseaux répertoriées. Je ne suis pas un ornithologue amateur, et je ne peux pas nommer la plupart des oiseaux, mais les chants d’oiseaux qui s’élèvent de toutes parts pendant la montée sont véritablement la bande-son la plus émouvante de cet itinéraire. À plusieurs reprises, alors que j’étais à bout de souffle sur une pente raide, un chant d’oiseau clair et limpide est parvenu à mes oreilles, produisant un effet apaisant étrange, comme pour me rappeler que la difficulté présente n’est que temporaire, tandis que la vitalité de cette forêt est permanente.

Quant aux lucioles, la piste forestière de Lijia en recense plus de 20 espèces. Bien que je l’aie visitée de jour cette fois et n’aie pas pu voir de mes propres yeux le spectacle des lucioles scintillant dans la nuit, le simple fait de savoir que cette forêt se transforme en un autre décor féerique à la nuit tombée m’a inspiré un respect supplémentaire pour cet endroit — le jour, ce sont des parfums floraux et des ombres de papillons en mouvement ; la nuit, ce sont des points de lumière scintillants. Cette piste forestière manifeste sa vitalité de manières radicalement différentes selon les moments de la journée.

Cette forêt est adjacente à la réserve importante d’habitat de la faune sauvage de Lijia, et se trouve également à proximité de la réserve naturelle des lacs jumeaux Shuang-gui. Cette position géographique montre que sa valeur écologique n’est pas isolée, mais qu’elle constitue un maillon important du réseau écologique de toute la région montagneuse de l’est de Taïwan. Pédaler ici, c’est aussi, d’une certaine manière, pédaler dans un écosystème plus vaste, ce qui m’a rendu plus humble vis-à-vis de l’environnement qui m’entoure tout en actionnant les pédales.

Pendant la montée, j’ai aussi remarqué de petites traces et empreintes d’animaux apparaissant occasionnellement sur la chaussée. Bien que je n’aie pas les connaissances suffisantes pour identifier précisément quel animal les avait laissées, ces indices subtils suffisaient à me rappeler que je traversais un écosystème vivant, et non une route purement destinée aux loisirs humains. Cette prise de conscience m’a fait ralentir inconsciemment et redoubler d’attention sur ce qui se passait devant moi, de peur qu’un geste malheureux n’interrompe le cheminement d’une créature. Cette forêt m’a accueilli, moi l’intrus ; tout ce que je pouvais faire, c’était passer de la manière la moins perturbatrice possible.

Outre les expériences écologiques visuelles et auditives, les odeurs au cœur de la piste forestière m’ont également profondément marqué. L’humus humide mêlé aux effluves de diverses plantes forme une odeur de forêt difficile à décrire précisément avec des mots. Ce n’est pas une complexité que les parfums commerciaux peuvent reproduire ; c’est une réalité qu’il faut vivre soi-même, ressentir avec ses narines. Chaque fois que j’étais essoufflé en grimpant, une profonde inspiration de cet air procurait un bien-être indicible, comme si la fatigue du corps était discrètement diluée par cette forêt.

L’expérience contrastée de l’effort en montée et de la compagnie des papillons

Pour être honnête, ce segment n’est vraiment pas facile. Une pente moyenne de 8,2 % avec des sections locales dépassant les 10 % m’a plusieurs fois presque obligé à mettre pied à terre au milieu du parcours. Les battements de mon cœur résonnaient à mes oreilles, la sueur dégoulinait du bord de mon casque, et la sensation de brûlure dans mes jambes montait par vagues — c’est le « cadeau de bienvenue » que tout segment de montée difficile vous offre.

Mais ce qui est étrange, c’est qu’au moment où j’étais sur le point de perdre haleine, où l’idée « ai-je choisi le mauvais segment ? » me traversait l’esprit, du coin de l’œil j’apercevais toujours un papillon passer avec nonchalance, ou j’entendais un chant d’oiseau clair venant des bois. Ce contraste était très fort — moi, je donnais tout, en nage, tandis que les vies autour de moi étaient si légères, si décontractées, comme si elles n’étaient nullement affectées par la pente ou la gravité. Au début, cette comparaison me faisait à la fois rire et pleurer, mais au fil de la montée, elle s’est transformée en une sorte de compagnie particulière — comme si toute la forêt me disait à sa manière : prends ton temps, ici, on n’est pas pressé.

Au cœur de la piste forestière, le calme est saisissant. À part ma propre respiration lourde et le bruit mécanique de la chaîne et des plateaux qui s’engrènent, on n’entend presque aucun bruit d’origine humaine. Le téléphone n’a souvent pas de réseau ici non plus. Au début, j’avais un peu de mal à m’y faire, mais peu à peu, j’ai trouvé que cet état de « déconnexion avec le monde extérieur » était en réalité la partie la plus précieuse de cette sortie. Pas d’interférence des notifications, pas d’agitation urbaine, seulement moi, cette pente et la forêt environnante en tête-à-tête. Cette sensation de quiétude est une expérience difficile à reproduire sur les routes urbaines ou les itinéraires touristiques.

Sur une section particulièrement raide, je me suis arrêté un instant, m’appuyant sur le guidon pour reprendre mon souffle. En levant les yeux, j’ai vu la lumière du soleil filtrer à travers les interstices des feuilles, formant des taches de lumière fragmentées qui dansaient doucement au gré de la brise. À cet instant, toute la fatigue semblait temporairement apaisée par ce jeu d’ombres et de lumières. Je me suis dit que c’était probablement ce qui rendait les itinéraires de montée difficile si fascinants — ils ne vous permettent pas de progresser joyeusement en chantant tout du long, mais lorsque vous levez les yeux au moment le plus douloureux, vous voyez souvent la beauté la plus inattendue.

Cette expérience contrastée m’a fait repenser à ma raison initiale de faire du vélo. D’habitude, lors des entraînements en ville, je recherche la vitesse, la puissance, les zones de fréquence cardiaque — tous ces indicateurs quantifiables, où tout est numérisé et optimisé. Mais sur les pentes raides de la piste forestière de Lijia, j’ai ressenti pour la première fois que le vélo pouvait aussi être un processus de dialogue avec l’environnement — j’échange ma sueur et mon souffle contre chaque mètre gagné, et la forêt répond à mes efforts par des papillons, des chants d’oiseaux et des jeux de lumière. Cet échange n’est pas une donnée qu’une montre de sport peut enregistrer, mais c’est pourtant le bien le plus précieux de ce voyage.

Je me souviens qu’avant un virage particulièrement raide, j’étais sur le point de maudire l’impitoyabilité de cette pente, mais l’instant d’après, un papillon à queue est passé paresseusement devant mes yeux pour se poser sur une petite fleur blanche inconnue au bord du chemin, battant des ailes à un rythme lent et élégant. Je n’ai pas pu m’empêcher de rire, de rire de ma propre détresse, et de rire de cette forêt qui savait toujours, au moment le plus opportun, me rappeler de me détendre. À cet instant, la pente était toujours de 8,2 %, toujours aussi raide et tenace, mais la barrière dans mon esprit s’était discrètement desserrée. C’est probablement ce qui rend cet itinéraire si particulier — il n’adoucit jamais la pente parce que vous êtes fatigué, mais il trouve toujours le moyen le plus subtil de vous donner une raison de continuer.

La signification de cet itinéraire pour les cyclistes : la route secrète des durs à cuire de l’est de Taïwan

Comparée aux itinéraires cyclistes de l’est de Taïwan plus touristiques et plus célèbres comme Zhiben ou Taimali, la piste forestière de Lijia est nettement plus discrète. Pas de signalétique soignée, pas de points de ravitaillement alignés le long du parcours, même la couverture réseau n’est pas garantie. Cette caractéristique « inhospitalière » lui a au contraire valu une réputation particulière dans le milieu du cyclisme — c’est une route de dur à cuire privée qui ne se conquiert qu’avec de la force et de la préparation.

En discutant plus tard avec des cyclistes locaux de cet itinéraire, leurs réactions étaient unanimes : c’est le genre de route que l’on ne recommande pas facilement à un ami débutant, mais une fois que vous êtes prêt, que votre niveau est là, elle vous récompense de sa satisfaction de la manière la plus brute. Pas de fioritures touristiques excessives, pas de pentes adoucies pour plaire aux visiteurs, la piste forestière de Lijia conserve l’apparence originelle de la montagne et l’honnêteté de sa pente — 8,2 %, c’est 8,2 %, elle ne deviendra pas plus douce parce que vous êtes débutant.

Cette caractéristique « sans compromis » est précisément ce qui fascine de nombreux cyclistes chevronnés. À une époque où le cyclisme est de plus en plus commercialisé et où les itinéraires sont de plus en plus présentés comme des lieux à photographier, trouver une route comme la piste forestière de Lijia qui conserve sa texture originelle n’est pas chose aisée. Elle ne teste pas seulement la force de vos jambes et votre capacité cardio-respiratoire, mais aussi votre respect pour cette forêt et le soin apporté à votre préparation — vous devez emporter vos propres provisions, juger par vous-même de l’état de la route, affronter par vous-même la solitude au cœur de la piste. Ce sont des leçons que les itinéraires touristiques ont du mal à vous donner.

Pour moi, le plus grand sentiment après avoir terminé cet itinéraire n’est pas la mentalité de collectionneur du « j’ai débloqué un nouvel itinéraire », mais une compréhension plus profonde de cette forêt — elle m’a appris que les itinéraires vraiment dignes de respect ne sont pas nécessairement les plus célèbres, mais ceux qui vous accueillent avec leur visage authentique.

La saison d’observation des papillons au printemps et en été : un paysage saisonnier de lumières et d’ombres dans les bois

Si vous me demandez quelle est la meilleure saison pour visiter la piste forestière de Lijia, je recommanderai sans hésiter le printemps et le début de l’été. À cette époque, les plantes des deux côtés de la piste fleurissent successivement. Les plantes indigènes comme le troène à fleurs de montagne et le sureau à feuilles de sureau se relaient avec leurs périodes de floraison respectives, portant la densité de papillons de toute la piste à son apogée. En pédalant, vous découvrirez que vous ne vous contentez pas de relever le défi de la pente, vous traversez plutôt un corridor naturel qui respire et qui s’épanouit.

Les jeux de lumière et d’ombre dans les bois au printemps et en été sont également particulièrement enchanteurs. En cette saison, le feuillage est dense, et la lumière du soleil traverse les couches de la canopée pour se répandre sur le sol et la chaussée, formant des taches de lumière tachetées et dansantes qui changent au rythme de la brise. Si vous venez tôt le matin, vous pouvez également voir une brume légère s’écouler lentement entre les arbres, se mêlant à la lumière du matin pour créer une scène presque onirique. Ce spectacle est difficile à capturer pleinement en photo ; il faut le vivre soi-même en pédalant pour ressentir cette immersion enveloppante dans la forêt.

Bien sûr, le printemps et l’été signifient aussi une chaleur et une humidité plus élevées, auxquelles s’ajoutent les averses de convection fréquentes en montagne l’après-midi. C’est une préparation mentale nécessaire si vous choisissez cette saison. Mais comme je l’ai dit plus haut, c’est aussi la période où l’écosystème de cette piste forestière est le plus actif et où les conditions d’observation des papillons sont les plus stables. Si votre objectif principal est de ressentir la vitalité de cette forêt, et pas seulement de battre votre record personnel sur Strava, le printemps et l’été seront la saison la plus recommandable.

L’automne et l’hiver présentent un autre visage — la probabilité de pluie diminue, la chaussée est relativement plus sèche, mais la floraison et la présence des papillons se font nettement plus discrètes. La forêt perd un peu de son animation débordante pour gagner une atmosphère plus calme et introvertie. Chaque saison a sa propre saveur. Si le temps le permet, je conseillerais aux cyclistes de visiter l’endroit à différentes saisons pour ressentir les différentes expressions de cette même piste forestière au fil des saisons.

Suggestions d’activités complémentaires : la culture de la tribu Lijia et la détente des sources chaudes de Zhiben

Après avoir terminé cette montée consistante, je recommande particulièrement de prévoir un emploi du temps plus souple, en laissant du temps aux expériences culturelles et récréatives des environs, afin que ce voyage ne soit pas seulement un défi cycliste, mais aussi un véritable voyage approfondi dans l’est de Taïwan.

Autour de la piste forestière de Lijia, il existe des activités d’écotourisme développées par les tribus, comme des visites guidées de l’écosystème, des ateliers de fabrication de prunes croquantes, etc. Ces expériences sont pour la plupart des activités culturelles tribales sur réservation. Si le temps le permet, il est conseillé de planifier à l’avance et de contacter pour réserver. Grâce aux explications des guides locaux, vous aurez une compréhension plus profonde de cette forêt et des liens entre les Puyuma et cette terre, une perspective qu’un simple passage à vélo ne peut pas offrir. Après tout, cette forêt ne porte pas seulement des ressources écologiques, mais aussi la sagesse de vie et la mémoire de la terre accumulées par les générations de la tribu.

Si vous êtes comme moi, venu spécialement d’ailleurs pour relever le défi de cet itinéraire, je vous suggère de prévoir une visite aux sources chaudes de Zhiben, toutes proches, pour détendre corps et esprit après l’effort. Après une sortie à haute intensité de 8,33 kilomètres et 960,5 mètres de dénivelé, les courbatures dans les jambes apparaissent généralement quelques heures après la fin de la sortie. C’est le moment idéal pour un bain de source chaude, laissant l’eau chaude apaiser les muscles tendus — c’est la conclusion la plus pratique et la plus réparatrice. La zone des sources chaudes de Zhiben n’est pas loin de Lijia, et la logistique de transport est assez pratique, ce qui en fait le point final parfait pour ce voyage de défi.

Après avoir parcouru la piste forestière de Lijia, j’ai développé un lien émotionnel différent avec cette terre de Taitung. Elle n’est pas célèbre pour le tourisme comme les sources chaudes de Zhiben, ni aussi pittoresque que les routes côtières populaires, mais avec sa pente la plus honnête et son écosystème le plus riche, elle m’a appris une chose : certaines beautés ne se voient véritablement qu’en transpirant soi-même, en attendant patiemment soi-même.

Si vous aussi vous planifiez un voyage de défi sur la piste forestière de Lijia, je vous conseille de rallonger un peu la durée et de ne pas surcharger votre emploi du temps. La veille, vous pouvez choisir de loger dans le centre de Taitung ou autour de la zone des sources chaudes de Zhiben, pour laisser à votre corps un repos suffisant. Partez tôt le lendemain matin pour relever le défi de la piste forestière, puis revenez aux sources chaudes pour un bain relaxant. Le soir, pourquoi ne pas trouver un petit restaurant local pour goûter aux plats typiques de Taitung, et conclure ce voyage avec sérénité. Ce rythme est à la hauteur de tous les efforts et de toutes les émotions que cet itinéraire vous aura apportés.

Cette route, j’y reviendrai. Peut-être que la prochaine fois, je choisirai l’automne ou l’hiver pour ressentir une autre expression de cette forêt au fil des saisons ; peut-être tenterai-je une distance plus longue, m’aventurant au-delà de la barrière pour explorer la piste forestière de Lijia dans son intégralité. Quoi qu’il en soit, ces montagnes de Daba Liujiu ont laissé une empreinte profonde dans mon cœur — elles me rappellent que dans les forêts de Taïwan se cachent encore de nombreux recoins aussi discrets que profondément émouvants, qui méritent d’être découverts par chaque cycliste avec ses jambes et sa sueur.

Lectures sur le sujet

• Stratégie pratique pour la piste forestière de Lijia : 8,33 kilomètres, 960,5 mètres de dénivelé, découpage du segment difficile de Strava
• Guide de cyclisme sur la route provinciale 9 (Beiyi) : analyse des pentes des 9 virages et 18 lacets
• Analyse des 4 km de la section de Pinglin sur la route Beiyi : le terrain d’essai des grimpeurs de Taipei
• Sortie nocturne sur la route Beiyi : le bitume brille sous les lumières, entre peur et liberté